As histórias do meu avô

A escola primária ficava no cimo da calçada onde nasci.
Da casa, tenho poucas memórias porque mudámos para outra quando eu tinha 5 anos. Cinquenta metros acima e entre meia dúzia de casas estava sempre o avô. Na casa ao lado da escola.
Todos os dias, depois do almoço, o avô sentava-se num banco de pedra junto ao portão que dava para o quintal, debaixo de uma bungavília e ficava a saborear o sol da primavera.
O avô morreu cego. Quando eu era pequena, ele mal via. Conhecia-me pela voz.
A criançada, todos os dias, no regresso às aulas depois do almoço, antes de entrar no recinto da escola, reunia-se junto do avô. Eu dizia-lhe: “Avô, conta-nos uma história…”. Sentava-me a cavalo numa das suas pernas e ele contava uma e duas e três histórias que nos davam muita fantasia e um mar de ensinamentos…
No dia seguinte repetíamos tudo novamente. “Avô, conta-nos uma história…” Ele nunca repetia as histórias, contava sempre novas, a menos que lhe pedíssemos que contasse novamente alguma das que gostávamos mais.
O avô não sabia ler nem escrever. Mas ensinava-nos tanto…
Adorava sentar-me a cavalo numa das suas pernas e dizer-lhe “Avô, conta-nos uma história…” e achava o avô a pessoa mais sábia, que nos ensinava tanto, a todos, mas avô era só meu.

Sobre Regina

Acerca de mim? Sei lá! Tenho dias… Dias bons, dias maus! Momentos. As nossas vidas são feitas de momentos… Este espaço? É meu. Sobre mim. É o meu espelho… Disseram-me que o meu sorriso é o Espelho da minha Alma. E eu concordo.
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2 respostas a As histórias do meu avô

  1. finorio diz:

    Costumo dizer que nunca tive avós. Infelizmente, perdi-os todos muito cedo e não tenho muitas memórias. Obrigado por este texto. Nem sei bem porquê, mas obrigado.

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